UN CIGNO
Quel mattino nato
già
con l'odio nei sospiri
ansimanti
di un'alba tetra
grigia limatura di peltro;
non esisteva
nè rugiada nè erba
e nemmeno
la voglia di tuffarmi
in quel mare verde
ondeggiante.
Che diventerò io
quando sentirò
il cigno cantare
sapendo
che quando lo fa è per morire?
03/03/07