Mondo

E’ un diluvio di rabbia.
E’ un quadrante di marmo.
E’ lancette
impigliate
imbrigliate
incastrate
intontite.
E’ un falsario di tempo.
E’ uno sbattere d’ali in silenzio.
E’ materia rotonda di forma
e spietata in sostanza.
E’ un giardino di legno
dove i fiori rubati
danno ancora profumo
d’acerbo sentore
d’asprezza speziata
su pontili di nave incagliata.
E’ il mio correre
scalza
su pasta di vetro
a raccogliere i fili di vento
da fissare ai telai
del mio dentro
su distese e pianure
dell’oltre mai visto.
E’ mattone di sabbia.
E’ cappotto che avvolge
memorie di regni egoisti.
E’ dominio d’imperi mentali
sui bastioni dei giorni a venire.
E’ d’appoggio
precario
per il salto finale
per il vuoto
fugace
sparire
dal terreno sostegno
nell’eterno di nebbia.

Ninfa