00 30/09/2017 21:04
Le brume dell'ultima alba
scendono la proda erbosa.

Liquido tumulto o solido sostegno,
la scelta affidata al fato.
Ogni passo estingue il dilemma
tra vivere e morire.

E vado, insonne
cercando il guado, il ponte,
l'ala d'un angelo.

Mi chiama l'ombra di mia madre
dall'altra riva.

Vieni Caronte !
L'obolo è pronto.