Cara, adorata Marmilla,
dolce e amata terra,
come potrai trattenere i tuoi figli
che vogliono andar lontano
a dispiegare le ali della vita
portando nel cuore i tuoi campi brulli,
il canto delle messi, il profumo buono
del pane e dei dolci in cottura?
Chi rimarrà a custodire
i tuoi ricordi e le case diroccate,
chi proteggerà dai tarli
i mobili vecchi della nonna
e chi avrà cura delle cucine
piene di stoviglie in terracotta
e di oggetti in rame
e in ferro battuto e smaltato?
E che ne sarà delle vecchie botti
e delle arrotondate giade
e degli alberi d’ulivo secolari,
che ne sarà degli alberi di mandorlo
e delle vecchie vigne?
E chi ricorderà i vecchi canti,
le ingenue invocazioni fatte ai santi
recitate nelle tragedie della vita?
E delle vecchie storie, cariche di saggezza
E degli insegnamenti di vita,
Che ne sarà?
Adorata terra, i tuoi figli se ne vanno
senza il sostegno della tua preziosa eredità
e senza bagagli giungono in terre lontane,
dove nessuno li conosce.
Se ne vanno diseredati
E altrove non cantano, non ricordano
e non sanno unire le note
dei canti nuovi ai tuoi antichi canti.
E noi che senza pace li staremo ad aspettare
sentiremo forte il peso della lontananza
E il dolore per il taglio della vita
che si chiude nella notte scura.
E sentiremo la colpa
per non essere riusciti a dire
con sufficiente forza
che in te è nascosta la chiave
per la salvezza di un popolo,
In te è racchiuso
il messaggio della speranza.
Per continuare la vita.