in culle come zattere

Bussole,
granelli,
stravaganti viaggiatori.

Uno spettacolo.

Uno spettacolo da guardare. Un paesaggio, un viandante, come un vagabondo, come un cercatore, come uno zingaro, come uno sciamano. Con la mano tesa, i pensieri accesi, la parola sciolta e i silenzi densi. Passa, osserva, si stupisce, deduce, conclude, appunta, e cerca, e parla, si interroga, guarda, riguarda, e ancora cerca. Non si da pace.
Uno spettacolo!
Bussole, granelli e stravaganti viaggiatori, con gli occhi posati direttamente sul cuore, per guardare direttamente dall'anima, all'anima del mondo, all'anima dei viandanti, dei passanti passeggeri, dei fiumi, degli alberi, del deserto, dei paesaggi. Uno spettacolo vedergli le domande saltargli agli occhi, a chiedersi, interrogarsi, e a chiedere, a tutti, per sapere, cosa, dove, come... Uno spettacolo....
Chi viaggia spesso si smarrisce, per poi ritrovarsi dove è sempre stato, in viaggio, verso dove è sempre andato, il viaggio. Chiede un mondo viaggiatore, un mondo come lui, ma si è in pochi... in pochi a nascere in una culla che è una zattera, vento, treno, battaglia, inquietudine, sguardo sognate e profondità violente. E si è pochi a capirla quella zattera, quella culla, sentirsi granelli in preda al vento, catapultati nella sabbia, al buio, al freddo, lacrime senza un motivo, paura di impazzire, e forte, forte, fortissima solitudine...
ma il fuoco non si arrende, brucia sempre, fino all’ultima cenere.
Allora non tutti,
non tutti,
no,
ma c'è,
qualcuno c’è,
e intorno il mondo che non chiede altro che essere viaggiato, indagato, approfondito, stanco di essere ignorato dai passanti, fermi alle superfici, avvezzi alle consuetudini. Al mondo piacciono gli stravaganti viaggiatori, gli zingari circensi, che portano con se la meraviglia dai luoghi lontani, scovate dai sognanti, uniti sotto lo stesso tendone, pronti a nuove peripezie sul filo del trapezio, nella bocca delle tigri, in equilibrio impossibile su piramidi umane. E quando la sera scende, e la malinconica prede spazio e possesso, si ritrovano in cerchio, intorno al fuoco, a sospirare le stelle, a guardarsi silenziosi, ad essere complici, a confortarsi dello stesso identico destino, nello stesso identico dolore, ad essere se e per gli altri,

bussole,

granelli,

e stravaganti viaggiatori.

MITICO!


Un racconto dell'anima ben scritto, ben esposto, gradevolissimo; ma come fai a scrivere leggendo tutto quello che io e tanti altri meditiamo e non diciamo?


Sei eccezionale, dietro a quel romantico interista, si cela un ragazzo dalle indubbie capacità di scovare la vita.

oddio... non sono mai stato interista...

scovare la vita... che bello... anche se non so se è davvero una mia capacità... scovare la vita... mi sembra quasi che io ne sia particolarmente fuori... però... non lo so... però... ho sempre cercato di guardare dove battevano i cuori, con le orecchie attente, gli occhi chiusi, in un buio defilato, ignorato... mi ci ritrovo... forse solo perche' è più facile, forse solo perchè mi sento più a mio agio... nel piccolo, piccolissimo, dove ti rannicchi per starci, ti fai piccolo anche tu, ginocchia al petto, braccia strette, ti prendi tutto il calore che hai, lo concentri, e ascolti... forse non senti nulla, forse è tutta immaginazione, però... non lo so... è come fare compagnia alla solitudine.

Opppppppppssssssssss, scusa ti ho scambiato per il signore del calcio.

Sapevo che eri tu ma la mente ha avuto un clic momentaneo e preoccupante.

Sei colmo di una sensibilità rara.

Allora i complimenti vanno al Signore Dei Pareggi

non me ne voglia, è solo una battuta... qui a tifo andiamo moolto peggio

NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO,



sapevo che eri tu, ho solo scambiato i nick; il signore interista non scrive come te.