Profughi

Profughi

Il vento
slega le spighe,
maturo il grano
attende il raccolto.

Nuvole
si addensano nel cielo,
cadono i petali dei papaveri
insanguinati da chicchi di grandine.

Dove andrà a morire la morte,
se le bombe uccidono la speranza!

Nessun arcobaleno nascerà
nei portapacchi dei ricordi
che fuggono da certezze
verso incognite mete.

Il passato non insegna
a vivere il futuro,
un giorno qualcuno
inneggerà alla libertà
e la bandiera
avrà un solo colore.

Un giorno...

23/03/03

Quanto sei bella dentro...
e come carezzano i tuoi versi....anche nella tristezza che li fascia...

Ti leggo con attenzione e piacere.Complimenti