Bupà, par tì. (segue traduzione )
Ancora lì,
sentà denansi a l’ùso,
al’ombra del mesdì,
co le tirache scure
e la camisa ciara.
Ogni olta che te penso
te sé lì a ciapar le mosche,
te sé lì a vardar ci pasa.
E i to oci i và distante,
a vardar de là d’i campi,
de là de Mantua e de la strada,
e i fa tapa al’ostaria.
Con el bianco e el campari
Te se scalda anca le rece,
e alor gnisuni pol fermarte,
gnanca i schéi che no ghé miga.
Ghete ‘n’ mente che la sera
che te sere m’bel po’ mbriago,
te mé crià no so par cosa,
e mi piansea come ‘n ponsin.
E me ncasàa, e ancor piansea,
e no la mé gnancor pasada.
T’hé bastiemà anca coi frati
Che no i mea nsegnà en bel gnente;
te me dasee la colpa a mì
del to star mal, se te ghe pense.
Mi s’era picolo, en buteleto.
E ti ligà, col fogo dentro.
Quante cose oria dirte,
ader che n’po’ son dentà grando;
quante cose oria scoltar,
se te ghe fuse chì a contarme.
Le tò carese,
da tanto ciare che le edea,
i’era presiose
piasé d’i quadri de la ciesa.
Ma ancor le sento, a olte,
se séro en poco i oci
e torno endrìo,
e oria esar bon, te giuro,
de darghele a me fiol, e nò ghe rìo.
Te scriarò ancora, secor,
ma no te giuro gnente.
Tanto el so che da là ensima
ti te l’ sé cosa gò denter.
Papà, per tè.
Ancora lì,
seduto davanti all’uscio,
all’ombra del meriggio,
con le bretelle scure
e la camicia chiara.
Ogni volta che ti penso
Sei lì a prender le mosche,
sei lì a guardar chi passa.
E i tuoi occhi vanno lontano,
a guardare oltre i campi,
oltre Mantova e oltre la strada,
e fanno tappa all’osteria.
Con il bianco ed il campari
ti si scaldano anche le orecchie,
e allor nessuno può fermarti,
neppure i soldi che non ci sono.
Ti ricordi quella sera
Che tu eri un bel po’ ubriaco,
mi hai sgridato non so per cosa,
e io piangevo come un pulcino.
E mi arrabbiavo, e ancor piangevo,
e non mi è ancor passata.
Hai bestemmiato anche con i frati
che non mi avevano insegnato niente,
davi la colpa a mè
del tuo star male, se ci pensi.
Io ero piccolo, un bambino.
E tu legato, col fuoco dentro.
Quante cose vorrei dirti,
ora che un po’ son diventato grande,
quante cose vorrei ascoltare,
se tu ci fossi qui a raccontarmele.
Le tue carezze
Da tanto rare che le vedevo
eran preziose
più dei quadri della chiesa.
Ma ancor le sento, a volte,
se chiudo un po’ gli occhi
e torno indietro,
e vorrei esser capace, ti giuro,
di darle a mio figlio, ma non ci riesco.
Ti scriverò ancora, forse,
ma non ti giuro niente.
Tanto lo so che da lassù
tu lo sai cosa ho dentro.