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La nebbia agl'irti colli
piovigginando sale
e sotto il maestrale
urla e biancheggia il mar;
ma per le vie del borgo
da'i ribollir dei tini
va l'aspro odor
de vini l'anime
a rallegrar.
Gira su'ceppi accesi
lo spiedo scoppiettando
sta i'cacciator fischiando
sull'uscio a rimirar
fra le rossastre nubi
stormi d'uccelli neri
com'esuli pensieri
nel vespero migrar.


Pierluigi


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