Bupà, par tì.
Ancora lì,
sentà denansi al’uso,
a l’ombra del mesdì,
co le tirache scure,
e la camisa ciara.
Ogni olta che te penso
te sé lì a ciapar le mosche,
te sé lì a vardar ci pasa.
E i to oci i và distante,
a vardar de là d’i campi,
de là de Mantua e de la strada,
e i fa tapa al’ostaria.
Con el bianco e el Campari
te se scalda anca le rece,
e alor gnisuni pol fermarte,
gnanca i schèi che no i ghè miga.
Ghete n’mente chela sera
che te sere mbel po’ mbriago,
te mé crià no so par cosa,
e mi piansea come n’ponsin,
e me ncasaa, e ancor piansea,
e no la mé gnancor pasada.
T’hé bastiemà anca coi frati,
che no i mea nsegnà en bel gnente,
te me dasee la colpa a mì
del to star mal, se te ghe pense.
Mi sera picolo, en buteleto.
E ti lighà, col fogo dentro.
Quante cose oria dirte,
ader che n’po’ son dentà grando.
Quante cose oria scoltar,
se te ghe fuse chì a contarme.
Le tò carese,
da tanto ciare che le edea,
ièra preziose
piasé di quadri dela ciesa.
Ma ancor le sento, a olte,
se séro en poco i oci e torno ‘ndrìo,
e oria esar bon, te giuro,
de darghele a me fiol, e nò ghe rìo.
Te scriarò ancora,
secor,
ma no te giuro gnente.
Tanto so che da la ensima
quel che penso,
ti tel sente.
TRADUZIONE
Papà, per te.
Ancora lì,
seduto davanti all’uscio,
all’ombra del mezzogiorno,
con le bretelle scure
e la camicia chiara.
Ogni volta che ti penso
sei lì a prender mosche,
sei lì a guardare chi passa.
E i tuoi occhi vanno lontano,
a guardare oltre i campi,
oltre Mantova e oltre la strada,
e si fermano all’osteria.
Col (vino) bianco e il Campari
anche le orecchie ti si scaldano,
e nessuno più ti può fermare,
neppure i soldi che non ci sono.
Ti ricordi quella sera
che eri un bel po’ ubriaco,
mi sgridavi, non so per cosa,
e io piangevo come un pulcino;
e mi arrabbiavo, e ancor piangevo,
e ancora non mi è passata.
Hai bestemmiato anche con i frati
che non mi avevano insegnato nulla,
davi a me la colpa
del tuo star male, se ci pensi.
Io ero piccolo, un bambino.
E tu eri legato, con il fuoco dentro.
Quante cose vorei dirti,
ora che un po’ son diventato grande.
Quante cose vorrei ascoltare,
se tu fossi qui a parlarmi.
Le tue carezze,
da tanto rare che erano,
eran preziose
più dei quadri della chiesa.
Ma ancora le sento, a volte,
se chiudo un po gli occhi e torno indietro,
e vorrei esser capace, ti giuro,
di farle a mio figlio, ma non ci riesco.
Ti scriverò ancora,
forse,
non ti assicuro niente.
Del resto anche a te,
Tanto so che da la in cima
quel che penso
tu lo senti.
[Modificato da voloaltoo 21/02/2023 19:50]