Mi trovo su un treno, con una penna in mano e poco più. E’ difficile, molto difficile. Guardando quell’arido paesaggio mi vien da pensare per quale motivo io stia viaggiando, però non vi è altra soluzione, viaggiare. Son seduto da solo, con pochi spazi vuoti, incolmabili, alla mia destra e la mia sinistra. Viaggio, come una saetta, in mezzo a quei gialli prati.
Allora mi vien da pensare a quelle vaghe memorie di un mondo ormai finito, quando le rose profumavano di posto a me ben conosciuto, quando c’è chi mi amava come mai aveva amato nessuno, e quando pensavo ancora di essere in un posto che non avrei mai lasciato. Illusioni, solo poche piccoli sogni, frammenti di un universo alternativo, nato per morire.
Ho freddo, molto freddo. Guardo fuori e con finto stupore non vedo altro che pochi picchi innevati, in attesa di un sole avvolgente, pronto a trasformarli in quei pochi rivoli di acqua stagnante.
E allora viaggio, corro verso il futuro, una meta che già conosco, con la sola speranza di arrivare fino a destinazione con una mente sana, forte; speranzoso che niente nel mio cammino farà tornare indietro il treno. Non sia mai.
Mi strofino gli occhi, guardo quella pagina vuota, con tutte le mie forze afferro la penna e mi scivola delicatamente fra le dita. Non ora, magari quando arrivo, ma non ora.
Piango in solitudine. Piango per un futuro che sarà, per un tempo incerto. Per quel passato di cui non faccio più parte e che mai mi cercherà.