Sciogli le trecce
bionda pulsella.
Il tuo gioco di bimba e' finito,
come mille balocchi
finiti sul prato,
mi hai cancellato,
deluso, estraniato.
Come un palazzo da demolire,
come una pianta da sradicare,
come un vestito passato di moda,
come un film per la terza visione.
Triste andro'
verso la meta riposta
nello scrigno del tempo.
Non so dove porta questa via stretta,
so solo che avanti,
trovero' il mio domani.
Dietro di me,
c' e' il passato remoto.
Occam