macrino
00martedì 6 settembre 2016 18:23
Chino su sogni piagati,
mentre l'alba invade
il proscenio della città.
Insonni le malinconie
si agitano
fra le ombre morenti.
Illusioni intrappolate
nella ragnatela del destino.
Guardo le cose morte
in cui ristagna il tempo.
La vita è pianto arido
su una terra sterile.