Non ascolterai
questo lamento
di sale e ginepro,
questo sussurro
di pianeta abbandonato,
senza luna né correnti.
Non si schiuderanno
i tuoi geroglifici in fiamme,
le tue algebre magnetiche.
Crudele oracolo,
da te avrò solo
specchi infranti e libri ciechi,
fumi e nebbie.
Da un oceano di pece
emergeranno
dita d'alabastro,
annegheranno
le mie arpe ridenti,
il mio urlo d'arcobaleno.
"Lo so che l'amore è una patologia, vorrei che mi uccidesse ora"
("Ci sono molti modi", Afterhours)