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Cimitero di campagna (II)

I macaoni si librano sui cirsi,
note variopinte fra le croci.
Qui dove ormai si spengono le voci
che non hanno niente più da dirsi

e il vento s'impiglia alla sorte...
Cipressi, silenziosi custodi
di ignoti destini, di amori e odî
estinti, inceneriti dalla morte.

Stride il cancello cui s'attorciglia
il convolvolo: esco e in me muore
l'ultimo anelito. Vuoto è il cuore,
vana la vita, battito di ciglia.