Nuvole di vite avanzano lente
ferite da scaglie di neri asfalti:
vanno senza ritorno verso l’ iris,
altre si specchiano in verdi distese
e ritrovano la loro immagine,
la pace e un inebriante profumo.
Lontano una ruota accanto a un mulino:
cinge l' acqua mentre scorre il torrente,
mai si ferma fino al suo arrestarsi.
E’ l’ esistenza che fluisce
da un ruscello d’ acqua limpida e pura
e muta aspetto, forze, sentimenti.
…nuvola di fumo.
Laura.