Le prossime cadranno dolci
sorde riempiranno il cielo di nuvole nere
il fuoco sputatoriscalderà l'iride attenta
svegliata dal rombo dei droni
ma non ci sarà tempo di gridare
una tempesta magnetica ci allontanerà
le urla rimarranno in gola con la paura
di non aver amato abbastanza
cercheremo di stringerci le mani ancora
una morte condivisa renderà lieto
l'ultimo atto della storia
ma i grilli canteranno
risvegliandosi re
ventriloquo del silenzio
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